Sono gli ultimi giorni di novembre e Londra è stretta nella morsa del gelo, sotto una perenne coltre di nebbia. Al 221B di Baker Street due inquilini conversano tra una tazza di tè, l’odore di tabacco nell’aria e il fuoco che arde piacevolmente nel caminetto. Niente lascia presagire l’arrivo di un giovane e molto spaventato mercante d’arte che li trascinerà in un’indagine pericolosa. Tutte le piste sembrano infatti condurre alla sinistra Casa della Seta, un’entità sfuggente e minacciosa che si ha paura perfino di nominare. A raccontare i sensazionali eventi è come sempre il dottor Watson, amico e cronista di Sherlock Holmes. È trascorso un anno da quando il cuore del geniale investigatore ha cessato di battere, e il suo cervello inarrivabile di decifrare gli enigmi più misteriosi. Ora è venuto il momento di consegnare ai posteri un’avventura che, per i suoi risvolti sconvolgenti, all’epoca sarebbe stato impossibile rendere pubblica. Un caso di cospirazione capace di minare le fondamenta stesse del consesso civile.

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Non c’è figura più rassicurante del portiere di un condominio. Regola confermata dall’insospettabile Cillian, che presta servizio in un elegante palazzo dell’Upper East Side. Gli abitanti ricorrono a lui per qualsiasi inconveniente, certi di poter contare su un uomo così dedito al prossimo. Talmente dedito da conoscere ogni minimo dettaglio della loro vita. Tanto da intrufolarsi non visto negli appartamenti per scoprire i segreti di ciascuno, per spiare i momenti più intimi. Come con Clara, la sua vittima prediletta. Guardarla dormire sotto l’effetto di un narcotico, e farle delle cose, è per lui un piacere proibito che rasenta l’estasi. Infliggere sofferenze con sottili torture psicologiche, senza arrecare alcun danno fisico alle sue cavie inconsapevoli, è lo scopo della sua esistenza. Ossessionato dalla felicità che non possiede, vuole negarla anche agli altri. E in questa agghiacciante follia persecutoria Cillian non potrà che spingersi troppo oltre, un orrore dopo l’altro. Incarnazione del male che si annida nel luogo più sicuro. La casa. Da questo romanzo è stato tratto il film Bed Time, scritto da Alberto Marini e diretto da Jaume Balagueró, il regista spagnolo di film come [Rec], Nameless e Darkness.

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A Great Norne non succede mai niente. È un piccolo villaggio inglese dove si conoscono tutti: ci si incontra al pub, si va a messa, poco altro. Qui la gente nasce, vive cent’anni, finché le arterie non diventano dure come le ossa, e solo allora muore. Con qualche eccezione, certo. I vicario della parrocchia è morto per un banale incidente dovuto a una caduta, complice magari qualche bicchierino di troppo, a quanto pare. E il colonnello in pensione? Anche questa una tragica fatalità? No, lui si è sparato un colpo di pistola. Suicidio, o almeno così sembra. Ma all’ispettore Myrtle di Scotland Yard converrà non fidarsi delle apparenze. E capire in fretta cosa non quadra nei luttuosi eventi che turbano la quiete del luogo, e qual è il legame invisibile che unisce le varie vittime. Altrimenti, di omicidio in omicidio, la gente fi nirà presto per rimpiangere quell’epoca felice in cui, a Great Norne, non succedeva mai niente.

Henry Wade, pseudonimo di Henry Lancelot Aubrey-Fletcher (1887-1969), appartiene a pieno titolo all’età d’oro del giallo inglese. Dopo gli studi a Eton e Oxford e il servizio militare prestato nei due conflitti mondiali, ha ricoperto incarichi istituzionali in quanto membro di un’antica famiglia aristocratica. Maestro del police procedural e sperimentatore della inverted detective story, dove il colpevole è noto fin dall’inizio, è stato tra i fondatori del Detection Club. Il suo personaggio ricorrente è l’ispettore Poole.

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Un’angoscia oscura serpeggia nelle vie di Stoke Druid, un pugno di case dimenticate tra le verdi colline inglesi. Una mano ignota, firmandosi “La Vedova” forse in omaggio alla cupa figura di pietra che sorge nei dintorni, perseguita gli abitanti con lettere anonime scagliate come frecce avvelenate. Così intrise di malevolenza che nessuno dei suoi bersagli ammetterebbe mai di averne ricevuta una. Non perché dietro le rispettabili facciate si nasconda chissà quale peccato o delitto: anzi, il diabolico mittente si accanisce perlopiù contro gli innocenti. Dunque non c’è niente di vero, ma… se poi la gente pensasse il contrario? Nella piccola comunità dilaga il sospetto. Ed è proprio a causa di uno di questi crudeli messaggi che una donna si toglie la vita gettandosi nel fiume. Pane per i denti del corpulento sir Henry Merrivale, chiamato sul posto a indagare da un amico libraio. Lui è uno specialista dei casi piùcontorti e, con l’immancabile sorriso sulle labbra, ha tutta l’intenzione
di stanare la vipera che infesta l’antico borgo.

Carter Dickson, pseudonimo di John Dickson Carr (1906-1977), statunitense, è uno dei grandi nell’Olimpo della narrativa poliziesca. I suoi romanzi sono caratterizzati da intrecci ingegnosi, atmosfere fantastiche e una buona dose di humour. Ha vintol’Edgar nel 1949 e nel 1969 e il Grand Master nel 1962. Creatore dei personaggi di sir Henry Merrivale, detto “il Vecchio”, e del dottor Gideon Fell, è considerato il maestro degli “enigmi della camera chiusa”.

All’interno, il racconto “Questione di numeri” di Luca Romanello, vincitore del premio GialloLatino 2014.

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Il cadavere della donna giace su un molo del Tamigi. Fradicio d’acqua e così orrendamente mutilato che, a una prima occhiata, l’ispettor William Monk della polizia fluviale stenta a riconoscerlo come umano. Forse una prostituta finita in balia del cliente sbagliato? Possibile. Sorprendente, tuttavia, scoprire un legame tra la vittima e uno studioso morto suicida, il dottor Lambourn, fervido sostenitore di una regolamentazione del commercio dell’oppio destinato a usi medicali. La vedova sostiene che suo marito non si è tolto la vita: è stato ucciso dopo che qualcuno aveva tentato di screditare le sue ricerche per proteggere gli enormi interessi derivanti dallo stupefacente. Monk subisce forti pressioni perché al più presto il brutale assassino del molo sia assicurato alla giustizia, ma le autorità non sarebbero forse così sollecite se immaginassero dove le sue indagini lo condurranno. A esplorare i canali più segreti di un traffico esecrabile, e a portare alla luce la corruzione che infetta i piani alti della società.

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Una scena di devastazione si offre agli occhi di Cork O’Connor. L’immensa
miniera a cielo aperto gli evoca un brulicare di insetti affamati nelle viscere di un cadavere. Quel po’ di sangue indiano che scorre nelle sue vene gli dice che ogni tunnel scavato è una spaventosa ferita inferta alla Grande Madre Terra. Una ferita che sanguina ferro, e forse anche qualcos’altro. Il proprietario della compagnia lo ha ingaggiato come investigatore privato per ritrovare la sorella, scomparsa da una settimana negli aspri territori del Nord. E lui fa il suo dovere. Quando nelle profondità del sottosuolo scopre una galleria segreta, tornano alla luce dei resti umani. Sono i corpi di sei donne: una è quella che cercava, ma le altre? Cinque scheletri che giacciono là sotto da mezzo secolo. Potrebbe trattarsi delle Smarrite, casi irrisolti risalenti al lontano 1964, quando il padre di Cork era lo sceriffo della contea. Già, perché la cosa più sconvolgente è che due delle vittime, compresa l’ultima, sono state uccise con la stess arma. La pistola che suo padre gli aveva lasciato. La pistola di Cork.

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Sono le minacce di morte a portare al 221B di Baker Street un nuovo cliente, in una tarda mattinata londinese di febbraio. Alfred Bullimore, giocatore di golf e segretario di un circolo sportivo, prende dannatamente sul serio i messaggi anonimi che lo perseguitano, ed è spaventato da una serie di strani incidenti. Chi meglio di Sherlock Holmes potrebbe dipanare la matassa? E sia, il celebre investigatore dedicherà a questo problema l’attenzione del suo magnifico intelletto. Per prima cosa, il solerte dottor Watson dovrà rispolverare le mazze che giacciono abbandonate in soffitta e recarsi al club per una partita. Nessuno farà caso a un pacioso medico in cerca di svago. Avrà modo così di raccogliere informazioni sulle persone che circondano la potenziale vittima, senza mettere in allarme l’ignoto autore dei biglietti minatori. Poi, naturalmente, toccherà al fuoriclasse della detection scendere in campo. Prima che un luogo di innocente ricreazione si tramuti nella scena di un crimine.

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Una bella ragazza e una valigia sbagliata in uno scompartimento di prima classe: non occorre altro ad Albert Campion per trasformare un ordinario raduno natalizio in un caso da risolvere. Così come, al ballo organizzato nella magione di un amico lord, è la presenza di una scassinatrice quindicenne e di un lugubre indovino acquattato dentro una tenda di velluto nero a rendere tutto più interessante, e a metterlo sulle tracce di uno spietato ricattatore. Sorprese in vista anche nei pochi giorni trascorsi controvoglia in un albergo esclusivo di una località marittima, e tutto a causa di un vecchio, una ragazza e un cane che all’alba, sulla spiaggia deserta, si comportano stranamente. Come un trio di fantasmi. Nessun pericolo di annoiarsi troppo, insomma, per il raffinato e imperturbabile indagatore di crimini piccoli e grandi. Una raccolta di storie inedite, nello spirito di un’epoca lontana in cui i detective erano uomini di buone maniere, ricchi quanto basta e con molto tempo libero per il loro hobby preferito.

Margery Allingham (1904-1966), inglese, è una celebre firma dell’epoca d’oro del giallo. Figlia di una coppia di scrittori, ha esordito pubblicando a soli diciannove anni la sua prima storia, ispirata al mondo dell’occulto, per poi affermarsi come autrice di mystery caratterizzati da ambientazioni raffinate e intrecci ingegnosi. Ha utilizzato anche lo pseudonimo Maxwell March. Il suo personaggio ricorrente, protagonista di romanzi e racconti, è l’investigatore dilettante Albert Campion.

All’interno, il racconto “Negatité” di Rossana Girotto, vincitore del premio
GialloStresa 2014.

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Quadri e marmi pregiati, tappeti e mobili d’epoca, adesso anche una ragazza morta: senza dubbio il castello di Ringwood è ricco di attrazioni. C’è un periodo dell’anno in cui viene aperto al pubblico, e se un cronista come Gerry Lee viene inviato a scrivere mezza colonna in ossequio all’aristocratico proprietario, di sicuro non si aspetta di trovare sul pavimento della biblioteca un cadavere senza vestiti che lo fissa con occhi vitrei. Nessun segno di violenza sul corpo, forse la vittima è stata uccisa con un veleno. Ma com’è entrata, dato che il castello era ancora chiuso, con tutti gli accessi sbarrati? E soprattutto chi è e perché è stata assassinata? Domande in sospeso, a cui se ne aggiungono altre poco piacevoli per Gerry. Come mai stringeva tra le dita un anello acquistato proprio da lui? E chi ha tracciato il nome “Gerald Lee” sui vetri sporchi di una finestra? Sarà il caso di svolgere qualche indagine. Non prima di aver cancellato quella scritta…

Kenneth Hopkins (1914-1988), britannico, è stato autore di gialli e spy story, oltre che poeta e critico. Ha tenuto corsi di scrittura creativa presso diverse università americane. Si è firmato anche con vari pseudonimi, tra cui Christopher Adams. Protagonisti dei suoi romanzi sono il giornalista Gerry Lee e la coppia di anziani detective dilettanti formata dal dottor William Blow e dal professor Gideon Manciple.

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Una donna è stata uccisa. Ma non uccisa e basta: dopo averle trapassato il cuore con una lama lunga e sottile, l’assassino le ha preso lo scalpo, lasciando solo una ciocca a testimoniare la sua macabra impresa. Quando viene disposto il fermo di un fotografo, le cui impronte sono sul luogo del delitto, agli inquirenti sembra di poter inchiodare il colpevole perfetto. È un uomo con problemi mentali, il cervello di un ragazzino nel corpo di un adulto, che si diletta a ritrarre in modo maniacale dettagli di oggetti e persone. Foto di occhi, bocche, mani, gambe… e capelli, di ogni foggia e colore. Indizi gravi, agghiaccianti. Non per l’avvocato Filippo Dolci, che lo ha conosciuto anni prima in relazione a un caso di omicidio. Lui, pieno di debolezze eppure forte come una roccia sempre in bilico, riesce a credere solo in ciò che vede, altrimenti deve sentire qualcosa all’altezza dello stomaco. Ora sente che va cercato altrove il mostro responsabile dell’orrendo crimine. E di quelli che seguiranno

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